Я почти перестал писать. В смысле ручкой, в смысле по бумаге. Потому что некогда, потому что, некуда. потому что я сам отталкиваю от себя тех, кому мог бы написать. Самый интересный момент заключается в том, что я не чувствую какого-то сильного разочарования по этому поводу. Вот и сейчас просто констатирую факт.
Я почти перестал читать, в смысле книги. потому то утром некогда, а вечером родители уже дома и втыкают в телевизор.по хорошему почитать со вкусом я смог только в поезде. 5 с чем-то часов дороги, 5 с чем-то часов Геймана, часы отдыха душой.
Хочется побыть одному, но редко получается. Ну, в смсыле, не столько одному, сколько хочется побыть в пространстве, в которое никто без твоего разрешения не вторгается. А больше двух - это уже толпа.
А пока я получаю удовольствие от прогулок. Прогулок с работы, прогулок до тира, прогулок после. И стрельба. Когда ты приходишь в тир, ты в компании, люди разные, но все они объединены одной страстью и это ровняет вас. Вы общаетесь, шутите, но потом каждый берет свой лук и идет к рубежу. и тут каждый погружается в свое подпространство. И там присутствует лишь стрелок, мишень лук и стрела. Все чувства все мысли потом, после выстрела. Стрела улетена за щит и сломалась с жалобным треском - не важно, у коллеги лопнула тетива на блочном луке, чуть было не превратив произведение инженерного икусства в кучку деталей, рассеянных по всему тиру - не важно. Всё потом. А пока ты стоишь, перешагнув красную линию, поднимаешь упругий лук, натягиваешь тетиву, чувствуя легкий поцелуй тетивы самым уголком губ, смотришь в мишень и позволяешь тетиве легко соскользнуть с пальцев. "хщщ", говорит стрела, прошивая ткань твоего подпространства. Удар. Стрела в мишени. Все закончилось, мир снова становится прежним.