Смерть может пахнуть по-разному. Чья-то смерть пахнет порохом и дождем, чья-то — асфальтом, бензином и битым пластиком. Смерть моей бабушки пахла болезнью: запах лекарств, боли и нечистого тела. Удушливо приторный, он брал за горло и сжимал его железной хваткой. Огоромного труда стоило разжать эту хватку...

Мысли путаются и натыкаются одна на другую, не могу внятно даже писать.

Этого момента все ждали и боялись когда же он наступит. И вот он наступил... Пока я был там, помогал одеть, переложить, отвлекал разговорами деда, вынимал серьги из ушей (чтобы не сперли в морге), не было времени остановиться и осмыслить событие.

Сейчас, когда стихли все звуки, осталась лишь тишина засыпающего дома, да тоска, подкатившая к горлу.

Покойся с миром, бабушка, Нина Александровна.
___

"- Ну что, авиация, за победу?
- Будем жить, пехота!"