Не знаю, почему именно сейчас, но вот получилось небольшое посвящение "себе-тому". Не отпускает меня мой Гондолин, ох, не отпускает.

Твои глаза глядят в стальное небо,
Укрытое печалью облаков.
Разбитая мечта на белом платье снега,
Горит, истерзанная ордами врагов.
Оборвана существованья нить.
Нельзя погибнуть. Невозможно жить.

Насчет качества стиха ничего сказать не могу, ибо сам обычно стихов не пишу (да и не мне судить). Только изредка из немоты рождается слово...